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La humanidad pétrea

Sucede a veces en el Centro, cuando es mediodía y la bujía del cielo espanta cualquier caminata por las calles, que las estatuas se pongan a hablar de una acera a otra, echándose chistes o sentándose sobre sus nalgas de concreto para matar el tiempo que no pasa:

«¿Sí sabes por qué todas las calles del Centro tienen nombre?», le grita San Pedro Claver a la Gorda Botero, que dio media vuelta para esperar la respuesta: «Porque aquí están casi todas las notarías». Los jugadores de dominó aprovechan para revolver las fichas de su juego antes de quedarse tesos, la estatua del vendedor de raspao tiene el único raspao que no se derrite con el sol y el embolador trata de lustrar en vano el óxido de las varillas. Sin embargo, las únicas estatuas que sudan están sobre los andenes y pescando en el aire, esperando una moneda que los mueva.

Lo que comenzó en el Cabaret Voltaire, en Suiza, durante el siglo veinte como un sinnúmero de movimientos vanguardistas que buscaba la reproducción en vivo de la creación artística terminó desarrollándose en América hacia la década de los setenta y rebotando en los océanos para convertir a Cartagena de Indias en la ciudad de los monumentos de carne y de las esculturas movedizas, una sociedad del Performance Art, efigies que se les ve en la estática de sus cuerpos que el trabajo más difícil es el de no hacer nada.

A mis amigas las estatuas, al pescador quieto, al robot plateado, al esclavo con grilletes, al Simón el bobito sedentario, a la monja rígida, a toda esta humanidad pétrea, quiero alagarle su vida inmóvil y descubrir la dinámica de sus pensamientos mientras posan: ¿qué piensan? Qué cuentos no se esconden en esas cabezas pintadas, qué chismes, qué secretos vienen contigo desde tu casa cuando no eres estatua sino una persona, entonces caminan, y saludan a sus familias si las tienen, preparan la comida si la tienen, comen y abrazan sin que les paguen, besan sin proponerse una limosna, ríen y hablan al fin, si tienen de qué reírse o con quien hablar, duermen con el miedo de volver a quedar inertes sin querer queriendo, pero allí sueñan, y sueñan con que el planeta entero detenga su paso y los países, las ciudades, las guerras, los animales, se conviertan en estatuas y disfrutar por una tarde el sosiego de las cosas, meditando.        

Cuando despiertan vuelven a congelarse en las calles, así que vigilan a todo el que cruza, porque ustedes al pasar el tiempo se saben todos los secretos del camino, quién es el corrupto que anda robando, quién es el mentiroso que anda engañando, mientras aguardan por un billete para descansar: en ocasiones deseo echarle una moneda al monumento de Pedro de Heredia con la esperanza de que algún día se vaya corriendo de la plaza en que está.  

Llegan al Centro para hacer un reconocimiento en honor a nadie, más que ustedes mismos.

*Estudiante de Derecho de la Universidad de Cartagena

oliverosorlando@hotmail.com

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Comentarios

Que bellezatus lineas,

Que bellezatus lineas, imaginacion y prosa.. Adelante, ya quisieramos todos que las estatuas o seres sin vida pudieran relacionarse a los vivientes entonces perderian su esencia..como dice el dicho " Si las paredes hablaran"