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Otra vez florecen los polvillos

Para: Guillermo Euclides Verbel - José Sequeda Mercado

Es verano y febrero parece un extravío de agosto, nublado y flanqueado por lluvias vespertinas en las que tan pronto como empieza ya sucumbe frágil la insolencia del mediodía y sus reverberaciones de infierno.



Esta vez febrero es febrero. Y la lluvia no merodea por ningún horizonte ni hay olor alguno que la delate en su tránsito de quien sabe qué remotos lugares. Ni siquiera mamá se atreve a presagiarla, tampoco los pájaros que, acezantes, demoran la liturgia de la tarde poblada de vientos y sonidos que los aguarda en los nísperos y mangos.

Como un destello de soles nuevos aparecen tras el patio los polvillos. Han vuelto otra  vez a florecer y a teñir el mundo de aquella luz primitiva que se descuelga rauda y parpadea de intenso amarillo por mi infancia. Otra vez vuelvo a percibir el mundo en su primer día.

Y a vivirlo como si fuera la primera vez que lo usara. Y me monto en él y cruzo las piernas para asegurarme de que voy a recorrerlo sin limitaciones, aferrado a la imaginación que me devuelve por caminos de otra edad como si fuera en ancas del borrico que aún pasta en mi corazón de campesino. Y me lleva y me trae por los polvillos florecidos de amarillo de un tiempo que se resiste a la desmemoria y al olvido.

Ahora, en este instante, es mamá la que me lleva de su mano para señalarme los polvillos que florecen abundantes a pocos pasos de un fogón de leña que aún deja ver las piedras y cenizas de tiempos remotos. Y como si el hada de las cocinas lo despertara de su siesta de leños y carbones y de ollas de barro, manan los olores de aquel fogón que aún parpadea sus resplandores redentores en mis recuerdos de niño.

Los polvillos florecidos que visten fugazmente de amarillo intenso los campos de mi comarca en cada verano, semejan aves emplumadas gigantes. Y como esas aves que viajan de remotos parajes, les basta un instante para empollar tras los patios y partir otra vez a ese destino de ramas lánguidas en las que concluyen su estío los polvillos de este febrero de nostalgias que parece un agosto extraviado en los alares de las casas de un vecindario que me devuelve vaharadas de vida en la brisa y el olor de sus tardes primitivas.

Ver otra vez los polvillos florecidos es como remontar un río que nos llevara al lugar exacto de su origen y luego nos devolviera contándonos con su voz de agua la historia de cada uno de nosotros. Y de todos los lugares por los que ha transcurrido su corriente, su voz, sus huellas, el hilo de la infancia, el aire que aún nos falta respirar. Esa otra agua que es la muerte y, en un cerrar y abrir de ojos, en un destello de relámpago, distrae su curso por veces del nuestro.

Ya no es febrero y en el fondo del patio ya no brilla el amarillo de otras tardes, pero guardé en mis ojos las manos de mi madre llevándome por la luz de los polvillos florecidos.

*Poeta

elversionista@yahoo.es

 

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