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Tu nombre en la esperma

El tiempo que se arrastraba en mi reloj ha empezado a borrarse, a deshacerse como un piso de hojaldre para dejar sin cuidado a la noche. El tiempo que sangraba soles todas las tardes se ha ido de parranda y por una vez en el año como ocurre cada 7 de diciembre la madrugada andará sin encontrar sus conclusiones, perdida entre lancetas de fuego y espermas azules, la noche y la madrugada, la misma cosa entre el chicle estirado de las horas.

Está la brisa que engrasa el mecanismo de su catapulta de recuerdos, despereza arbustos de bonche, enciende trinitarias, gira en el “round point” de la luna y se devuelve hacia el abrazo que nos dábamos los años pasados, la brisa de diciembre en medio de mi historia, desgarrando la retrospectiva con un puñal turquí, cerrando puertas hasta partirlas de suspiros, silbando en los orificios de las ventanas. El viento y la soledad, también la misma cosa cuando nos resbalamos en la nostalgia del 7. Dime una cosa, amor, ¿qué harás cuando prendas tus velitas? ¿Pensarás meterla en el farol de celofán rojo de tus emociones pirotécnicas? ¿Buscarás un andén del barrio para hacer nuestro nombre de esperma derretida? ¿Recordarás que estas fiestas tienen su origen en la Inmaculada Concepción de la Virgen María y con todo eso verás que en cada esquina del vecindario un grupo de niños invocará al diablito encuero con tapitas de gaseosa? La vela encendida de tu espacio de candela va a estar pegada al suelo de nuestras sombras.

La música ha dado sus últimos retoques a su nido en el bafle. Sonarán las cuatro fiestas, las riveras serán calles y los arbustos bolsas de basura. Me he trasnochado lo suficiente como para saber que cada vez que estalle un volador en el cielo, en cada celebración, dos manzanas después un pedazo de carne vuela con la pólvora, una ampolla se infla con el movimiento atómico de las mechas. Pero de alguna manera, irresponsablemente maravillosa, el ser humano se conmueve y se provoca en el peligro de controlar las explosiones para descontrolar sus emociones.

Mientras tanto llego a la despensa de la cocina, aparto los calderos que raspa la señora Juana todas las tardes y agarro un paquete de velas. No serán luces amarillentas entre las flores artificiales que le guindan a la virgen de porcelana de la cuadra, no haré castillos de parafina en la terraza porque sería un monarca solitario apagando su vida con los soplos de la madrugada, tampoco prenderé un poema para que vaya hacia el hallazgo de tus dedos capturados por un par de sandalias aunque sé que la poesía es el único buscapié que existe en el lenguaje, apenas si puedo agarrar estas velas cuando el tiempo que se arrastraba en mi reloj ha empezado a borrarse y restregar la cabeza de un fósforo contra el cemento para recordar que en los años pasados también he salido muy temprano a la calle a escribir tu nombre en esperma.



*Estudiante de Derecho de la Universidad de Cartagena



orolaco@hotmail.com

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Yo vi amanecer a mis hijos

Yo vi amanecer a mis hijos cada siete de diciembre, correteando en la terraza para hacer bolas de esperma y luego derretirla haciendo volcanes en la tierra. Ahora sé que es lo que hacen cuando agarran las espermas y empiezan a regar góticas por todas partes.