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Un imaginario

Si tuvieras que hablar de Cartagena, que dividir la estela cultural de su población en pocos símbolos, ¿cuáles serían?

¿La repetida muralla meada por alguien a las tres de la tarde? ¿El fuerte San Felipe de Barajas, mal llamado Cerro y al que sólo entramos la última semana del mes para pasar el aburrido domingo que agobia a un barrio sin luz eléctrica? ¿La India Catalina que regaló a su gente en una bandeja de confites dorados?

Dime de verdad qué pondrías en los afiches del aeropuerto para que los turistas lo vean, en las enormes vallas de Marbella cuando quiten la propaganda política ¿Serían un grupo de veleros fondeados en Manga, estáticos y ajenos, con una pareja feliz en cubierta viendo morir el sol en el mejor de sus ocasos? ¿La marca absurda de las tres llamitas que ascienden con la figura inentendible de todo lo que somos? ¿Pondrías a La Popa a irse de bruces en un resbalón de agua y de gente?

Días atrás había ido a la exposición cultural FERIA, que todavía se exhibe en la Cooperación Española y me encontré con la proyección artística más atinada de la ciudad: estaba el pez león haciendo una metáfora entre la belleza y las características venenosas de la estética y que me recordó cuando la página de sucesos se llenaba con las familias de los pescadores hambrientos. La garza, un pobre cochero de la época victoriana, los tuchineros con su mochila cuadrada de vasitos plásticos y termos con café, los mangles, un matachín de las calles con su báculo de zapatos viejos y teclados de computadores, dos mototaxistas espectaculares con unos cascos de los que salían mangueras coloreadas, quizás, por el implacable sol de medio día convertido en anilina. La materialización de la herencia como una sucesión de senos y de ombligos, cinco trenzas palenqueras que marcaban un camino de vuelta a aquellos sueños de independencia, la Mamá Grande de García Márquez que no era sino la representación del rincón remoto de la sociedad donde el hombre había dejado de ser el patrón de la casa para dejar articular la armonía de los cuartos y las decisiones del mundo sobre la concavidad floreada de las mujeres.

Luego, al fondo del pasillo como un milagro repentino, la Virgen del Carmen cimentando toda su teología en las borlas raídas de las busetas de Olaya y Zaragocilla, entre carteles de champeta y camándulas de oro golfi, rodeada por cajetas de cigarrillos y matrículas de taxis colectivos, era una aparición fantástica, era Virgen y a la vez un disparo de neumáticos con rosas, un regato de paraguas de puestos ambulantes de raspao y chócoros de pasta, una granadilla fucsia y una agonía dulce de sentir por última vez el retazo marginado de esta humanidad cada vez más en decadencia con respecto a sus propias costumbres.

Cuando son las modistas, los diseñadores, orfebres, artesanos y raperos de las comunidades con pocas oportunidades los que elaboran los imaginarios de la ciudad, yo me siento plenamente identificado.

Dime tú, ¿qué ves en ti que también vean las personas con las que te encuentras cuando coges la buseta?



*Estudiante de Derecho de la Universidad de Cartagena



orolaco@hotmail.com

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