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Insomnio triste

ROBERTO BURGOS CANTOR

Por: ROBERTO BURGOS CANTOR

8 de Octubre de 2016 12:00 am

De repente el silencio se instaló con el peso de una campana sorda, sin respiraderos. Seguía el final de la tarde, inmóvil. Un conciliábulo de palomas mojadas se refugiaba contra el tronco de viejas cortezas y nervaduras de un árbol.

Amaneció lloviendo. El Caribe sentía la ronda de un huracán que revolcaba el mar y lamía los bordes del litoral. Amontonamiento de nubes. Aguaceros incesantes. Remolinos de vientos sin destino.

El trébol de dos hojas giraba en las manos: No. Sí. O un vago tal vez. Era una de esas decisiones que ofrecían algo anhelado por años. ¿Cuántas tentativas tras un principio necesario que nos era esquivo? Lo convertimos, a este principio, experto en fugas por esa especie de condición de tahúr que nos volvió mentirosos, jugadores sin azar, chatarreros de las palabras, y de una intolerancia perfecta que en eliminar al otro encontró cómo perpetuar su proclamada razón.

Aún la galerna y su tejido de agua alimentaba inundaciones, resfriados del ánimo. Los informes de las hojas del trébol sumaban un No que superaba al Sí. Rechazo frente al altar de un meditado amor con capitulaciones. Matrimonio colectivo cuya ceremonia reconciliaría a un país sostenido, no por el cacareo sin huevo del Estado de derecho. Sí martirizado por la ignorancia, el miedo, los odios, las venganzas, la corrupción.

Ante las esmirriadas cifras, sumados el Sí y el No, no alcanzaban la mitad de las hojas del trébol, ahora desperdigado en el miedo y en los embustes.
¿Serán esos los votos del pueblo? ¿Existe el pueblo? O apenas es entelequia de sociedades sin destino ni propósito distinto a mantener privilegios que gastan la vida en su sobresaltada guarda.

¿Representarán esos votos a los partidos políticos? Inepto remedo de democracia en la que deciden los fanatismos religiosos, esta novedad de los pastores, buen nombre para arriar chivos y sacrificarlos gordos, o cuidar ovejas para esquilmarles la lana.

El trébol escondía una tercera hoja. El 63 % que creció al impulso de su abandono. ¿Será ese el pueblo? ¿Tanta indiferencia por años incapaz de contar, prever, corregir? ¿Usted Compa, qué quiere?

Antiguo laberinto de nuestra desgraciada historia cuyo minotauro no se deja ver y ni siquiera Ariadna se compadece. Damos tumbos. Habrá que aceptar el espíritu romántico de los sobrevivientes de las Farc, hombres que aún creen en este aparato sin destino y se asustan con el bramido de un avión viejo que tose al remontar el cielo.

Que llueva.

ESCRITOR
BAÚL DE MAGO
reburgosc@gmail.com

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