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Agotamiento o malestar

Varias miradas sobre las aventuras de los artistas plásticos me proponen un diálogo que a lo mejor haya hecho guiños a otros curiosos de museos y plazas y calles. No más en el Londres estival de estos días aparecieron seis pianos en aceras y zonas verdes para que cualquier paseante los haga sonar.

En Bogotá D.C las enormes latas de sopa y el rostro de la Monroe y Mao llenan la sala de la Luis Ángel Arango. Al lado una cinta de video testimonia la gesta de centenares de peruanos con traje de limpieza y palas nuevas que al no creer en la sentencia de la fe mueve montañas, rebajan una con sudor. Y no volvamos al tiburón en su cuadro-pecera, y su inevitable deshacerse, ahora será remplazado por una calavera incrustada de diamantes. O la otra cinta, en Ciudad de México, donde un hombre arrastra un bloque de hielo, de los que vendía la fábrica Lequerica, o Imperial, para poner debajo del féretro en los velorios largos de cuerpo presente, o en el patio para las parrandas de puertas abiertas, y lo lleva por calles y calles hasta convertirlo en un pedacito sin destino. No hay que olvidar al David-soldado-cojo. Los telones de desplazados y rostros de mujer asesinada. Las velas en la plaza de Bolívar. La grieta en el piso de la galería. Las basuras. La planta de maíz.
Siempre la cuestión que me interroga de entrada es: la imagen en sí, la composición de los objetos, la intervención en un espacio domesticado por el hábito, la referencia a un suceso escandaloso por su maldad o por las virtudes de su milagro, el objeto despojado de historia ¿qué me dicen? ¿O resultan inermes y neutros sin mi interpretación?
Interpreto. El piano al alcance de cualquiera para que juegue sin censuras y toque sin partitura podría ser una liberación o una manera de incitar a la igualdad o de manera sencilla un llamado a divertirse con un instrumento cargado de ritualidad y tradición solemne a pesar de la Bertha de Cortázar y el hacha de Jodorowsky. Un piano es un piano. Golpear algo que suene potencia el golpe.
Las latas de sopa de tomate fuera de su tamaño y del supermercado no producen hambre ni la quitan a quien la padece. Pero allí están y a lo mejor quedarán como huellas de una época donde todo se enlató, el aire, el rostro de Mao en el cuadrado del cuadro, en el trazo. No se embalsama, se enlata.
El artista que recluta a los peruanos y los filma en tanto sacan tierra de la montaña no nos deja saber si tapan algo, si lo entierran, o si cavan fosas para encontrar cuerpos. Él explicita que Fujimori tal y cual. Pienso en el valor de los actos inútiles y la manera de entenderlos como se quiera. ¿Habrá actos inútiles?
Y las velas en la plaza. Alumbran ese espacio mal iluminado.
Reverencian a un santo de la Catedral. Se vuelven esperma por el duelo. Purifican los piojos de las palomas. ¿Qué será?
Intento imaginar qué bullirá en el sentir de un ser no corrompido por la cultura dominante y que se acerca limpio, no sé si eso hoy es posible, a la sensualidad llamadora de Matisse y a la rabiosa deformación o agresión de Picasso. Y después al piano, a la cinta de video, a las latas de sopa. ¿Pensará acaso en un caos que se agrega al caos? O sea, se abandona el poder corrector del arte y se dedica a llenar un espacio vacío que es el de la política. No lo sé. Añoro la pasión.

*Escritor

rburgosc@postofficecowboys.com

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