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Hoy no salen los vehículos con placa:

Vehículos Particulares

Sábados de 7 a.m a 3 p.m

7 - 8
Taxis
N/A - N/A
Motos
N/A - N/A - N/A - N/A - N/A

Domingos extraños

Las elecciones para el Congreso Nacional, la consulta de algunos partidos, el mandato de la región Caribe, la invitación para votar por la representación colombiana en el exterior, el misterioso parlamento Andino, y el clima ligero que se esparció para unos, y los duelos de viudez de otros, por la decisión de inexequibilidad de la Corte Constitucional sobre el referendo de la reelección del Presidente, terminó por generar una especie de delirio torpe en las gentes.

Uno de esos domingos donde los veteranos se quedan en la cama, dejan en el vacío bienhechor de la casa su música preferida con las simultaneidades de la época, Vivaldi y Marsalis, Buika y Casals; abren un libro de poemas de Óscar Hanh y sienten que están a paz y salvo con el mundo y sus exigencias. Pero qué va. Uno todavía no alcanza veteranía y le sale ese ciudadano a medias, esa ilusión a pesar de los impuestos, los servicios públicos costosos, la inseguridad en las calles, los crímenes, la administración pública ineficiente, los escombros de obras inconclusas, la justicia de la impunidad, el estado de sobresalto, y termina por enfundarse un blujean viejo, camisa sin colores partidarios y camina a la tómbola de la democracia comprada. Para colmo sin mar.
Se sale y hay que reconocer que es un impulso de estricto amor. Qué caballero puede abandonar a Noemí y dejarla sola con ese gnomo del mal que aún no nos devuelve los miles de millones de Agro Ingreso Seguro que repartió como no se reparte lo propio y que secuestró a los alcaldes del Valle y que… ¡Qué fastidio! El mal es feo y como crece en el cerebro se ve en la cabeza. Y cómo no votar por Fernando Garavito si se sabe que su credencial de señor Representante le servirá de escudo endeble para que vuelva y no lo maten. Garavito que nos hace falta para leer sus reportajes y hablar de poesía y esconderse de sus iracundias pedagógicas. Y el rigor valiente sin retoricismo de Jorge Robledo.
Hay que sacar los ripios de amor, los salvados de la devastación, porque cuál es la política que animaría una pasión colectiva en estos tiempos de mediocridad indolente. El amor es un riesgo. A su amparo camina uno al sitio dónde votar.
No sé a Usted. El mío un gimnasio escolar. Es un colegio de barrio apacible, con la excepción de los días en que su regente se inflama y desde el altavoz lanza peroratas.
Camino con incertidumbres. Al abandonar la cama cedí a la tentación de leer un periódico. Estaba lleno de maravillas. De esas que ocurren en casa cuando Alicia y Gabriela le preguntan a Abu qué día es hoy. Ella contesta: Las 6 y 45. Nada de particular, un día nuevo en el calendario, y los cincuenta amigos de felpa y trapo de las niñas se ríen al tiempo. El querido Héctor Abad escribe sobre la humildad de Rafael Pardo y para mostrarla lo llama Rodrigo, Juan, Camilo. Es decir la humildad está cuando el periodista no sabe el nombre de la persona de quien va a escribir. El candidato Santos para canonizar a Angelino Garzón, su fórmula para Vice, explica el primer acto del gobernante. Y nosotros que creíamos que aún no gobernaba. Hay que callarse sobre la felicitación de Obama a Álvaro. Y del Registrador: me perdonan la cachacada: ¡Qué pena!
No sé más, la Policía me impidió entrar porque llevaba en la mano mi voto Caribe.

*Escritor

rburgosc@postofficecowboys.com

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