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El arte y la muerte (1)

Es probable que las reflexiones sobre las producciones artísticas hoy impliquen una incertidumbre sobre la idea del arte y su destino en ese cúmulo de signos, testimonios, búsquedas de belleza o reivindicaciones de la fealdad, que van quedando como sombras del esfuerzo, a lo mejor inútil, del ser humano por saberse.

Muchas veces al acercarse a las obras del fugaz presente, lo primero que se advierte al espectador o partícipe son las características de lo que ahora se produce. Quizá, de ellas, la reiterada sea la contraria a la duración y además la propuesta de formatos nuevos y la colonización de espacios distintos, el adiós al museo.
A pesar de que me cuento entre los que admiran este riesgo y en más de una ocasión disfruto claves de revelación de la realidad, no puedo dejar de preguntarme si acaso todo esto no será la peor de las trampas.
Por algún motivo que desconozco siempre percibo una oposición radical entre el arte y la realidad. El arte desconfía de la realidad y la desentrampa, pone al alcance de la conciencia o de la sensibilidad, su desnudez o su límite, su mentira o su infinito.
¿Será lo que nos dice Magritte en el lienzo en el cual pintó una pipa y debajo escribió Ceci n’est pas une pipe?
Debo advertir que hay pintores que seducen a los escritores porque en su pintura subyace un texto. Otros encantan a los poetas porque esconden el silencio. Y algunos enseñan a despintar, son los preferidos de los pintores.
Y quienes vamos a espiar un cuadro cada vez que podemos sin explicación sobre ese llamado, ¿qué vemos? Pareciera que la confrontación con la realidad sigue sin cesar y cada vez que uno lo mira se desprendieran claves no recibidas antes. Ocurre con los fusilamientos de Goya. Tienen una fecha. Permanece la oscuridad y el amarillo y el fogonazo del fusil y el horror mudo en los labios.
¿Será todavía una escena de la tiranía y el crimen y la invasión? Ese cuadro atraviesa los años, incuba en Buñuel, y más allá del incidente o la historia empieza a mostrar el dolor, el sufrimiento, y a transmitirlo. A lo mejor un día el ser humano dejará de matar a sus semejantes y celebrará el pacto de nunca más. Entonces Goya estará como un símbolo del monstruo que fuimos y una vergüenza a la que no queremos volver. Así también Bacon. O los huesos de Lam, no son magia, son despojo, la piel arrancada.
Como el arte es una imposición de totalidad seguí así el proyecto de Beatriz González en el Cementerio Central de Bogotá, D.C. Había admirado en la maestra su aguda irreverencia con las insignias de solemnidad mentirosa de lo nacional. Guardé un episodio contado por ella: era la alumna preferida de Alejandro Obregón. Tiempo después en un salón nacional, ganado por Beatriz, volvió a encontrar a su maestro. Éste le dijo: y a Usted que le pasó, yo estaba convencido de que iba a ser la mejor, mi sucesora. Y me conmoví con sus telones de desplazados. Ahora sonreí con el homenaje al número 8, está en el año de su nacimiento y en el de su alumna y colaboradora Doris Salcedo y en los motivos que se pintaron para los columbarios del Cementerio.

*Escritor

rburgosc@postofficecowboys.com

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