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El amor y la poesía: un poco locos

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A propósito del Festival Internacional de Poesía, extasiante regalo que llega a Cartagena en esta época del año.

Una mujer se enamora de dos hombres. Un hom-bre espera todas las tardes a una mujer que no llega. Una mujer camina vestida de novia por un paraje so-leado, buscando a un novio que se lo llevó la guerra. Un hombre ama a otro hombre que está casado con otra mujer. Una mujer recibe dinero a cambio de sexo, alimenta a sus hijos con el dinero que gana. Otra mujer le es infiel a su esposo, pero lo acusa a él todos los días de infiel.
Un hombre muere de celos porque su hermano se casa con la mujer que ama. Otro hombre hace el amor con una mujer, como si la piel se le fuera a aca-bar, como si la vida durara sólo ese instante. Una mujer lleva en su vientre a un hijo del hombre que ama, él vive con otra que no ama. Un viudo sueña con su esposa muerta, en los sueños está tan viva que casi puede tocarla. Una niña tiene su primer amor, cruzando la cerca del vecino, es otro niño de tres años que le lanza be-sitos. Otra niña tiembla de miedo, mientras su madre ebria llora a su padre que se fue.
Un religioso oye las confesiones de la mujer que ama. Ella no lo sabe. Él pide perdón a Dios. Una anciana se enamora en un asilo en el que pen-saba que sólo encontraría la muerte. Un hombre se quita la vida, ama a otro hombre y su padre jamás lo perdonará. Una mujer se tatúa en el pecho el nombre del hombre que ama.
El amor puede ser de muchas formas. Mata y na-ce. Lo vuelve a uno loco y lo saca de la locura. El amor cura y enferma. Crea y destruye. El amor se vuelve memoria eterna y condena al olvido. Es fi-nal feliz y tragedia. Da ga-nas de vivir y tiene todas las razones para morir. El amor es seguro y duda. Cuando más se tiene más miedo se siente perderlo. Es risa y lágrima de triste-za. Y sobre todo, siempre parece que sucediera por primera vez.
Los científicos se em-peñan en entenderlo, ha-cen su esfuerzo por com-prenderlo. Los más arriesgados hablan de vín-culo, otros se detienen a estudiar la dopamina y las endorfinas. Nada parece curar más a un enfermo que enamorarse, pero son un poco enfermos los enamorados.
Los únicos que en rea-lidad han sido capaces de comprender el amor, son los hombres y las mujeres poetas. Sólo la poesía lo entiende. La poesía habla de amores clandestinos en épocas de guerra, de hom-bres enamorados de ani-males y de mujeres que se vuelven sirenas.
La poesía es la única capaz de comprender que el mejor lugar del mundo es el pecho de la persona que se ama y que el mejor sonido son los latidos de su corazón galopante. En-tiende la poesía del frenesí del sexo, entiende de la pequeña muerte que es el orgasmo y de las salvajes pasiones que habitan nuestras almas. La poesía nace con las cartas de los enamorados en papelitos doblados, de los tiempos difíciles y de la soledad de no tenernos al lado.
Lo demás es discurso, nada sabe nadie más. Lo demás es pasar el amor por la academia, un intento de desvestirlo con análisis químicos, con microsco-pios y cuestionarios psi-cológicos que parecen re-presivos interrogatorios. Lo demás es volver el amor un acontecimiento de revista de moda, un frívolo intento de sacar una buena foto, de hacer linda pareja y de salir de pobre.
Lo demás trata de con-vertirlo en teoría psicoa-nalítica con caro diván. Sólo la poesía lo sabe, lo sabe porque lo siente y no lo piensa. No lo discute y lo sabe porque los poetas están un poco locos, tam-bién como los enamorados.

*Psicóloga
palabrasdesexualidad@gmail.com
www.palabrasdesexualidad.blogspot.com

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